Auteure

De page lasse parfois, l’écrit vain s’évapore sous la main
Et la supplique sonore encombre le cri sourd

Lourde tâche que vomir son effort dans l’amour
Et la mort

L’âge passe

Des filets d’or parfois aux accords
Bercent de ce point d’essence l’infini minuscule
Sans trace

Et entre deux errances, mille marécages immondes

Vanités d’écrivain


A la phrase tenace
Et qui parfois succombe de rage

De dégoût, et s’agace
Et se racle de honte

Mais ses mots sont le diacre, sa foi, une fronde
Sans cesse à la tâche, créateur,
En quête de la blanche

Un ange passe

Et la page s’ensemence
D’onde.